Pior que a investigação pirata da Lava Jato, aquela que só enxerga um
lado e as mesmas vítimas, preferencialmente escolhidas para a execração
pública, antes, bem antes de qualquer julgamento, só uma mulher magoada, uma
mulher ressentida. Um inferno astral, pura farofa no ventilador, pra não dizer o
que de fato pareceu ser, e é.
Foi assim que o ex-presidente Fernando Henrique Cardoso, os belos beiços da sociologia tapuia se
viu enredado em um escândalo próprio de personalidades televisivas, sem
precisar de nenhuma Operação da Policia
Federal, nem algemas, nem visitas judiciais, nem câmaras de TV, para adentrar no pantanoso tema das
infidelidades conjugais e escândalos afins. Mesmo sendo um dos nossos (lá deles!)
Quem é o pai de quem, que DNA é esse, que emprego na TV
Globo é esse, que apartamento é esse de 60 mil euros, quem pagou a quem, e onde entra Dona Rute, coitada, nessa história e, o que é a que TV Globo tem com toda esta trama de
folhetim e onde fica mesmo a cabana do pai de Tomás... A dúvida é saber se tanta esculhambação cabe no horário
das 21 horas, das 23 ou se no Corujão da
madrugada, se bem que pela origem do personagem, ficaria bem melhor
assentado no tucanão das horas mortas.
Ufa!
Aqui prá nós, por um apartamento mixuruca desses, venderia
o nosso com uma dimensão quase três vezes maior, por uma quantia que não seria
necessária a utilização de uma empresa para este fim. É certo que não teria o
glamour de Barcelona, mas em
compensação teria a Avenida Sete, os
camelôs do Relógio de São Pedro, os
trombadinhas da Praça da Piedade, os
travestis da Carlos Gomes, os bares
do São Raimundo, os pivetes do Campo Grande, passeios esburacados,
trânsito engarrafado, a estridência dos carros de som... Coisa de louco!
Foto:
Barcelona
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