Subúrbio

Chico Buarque tem uma música, Subúrbio, que fala de um Rio menos glamoroso, ou sem qualquer atrativo, sem moças douradas, sem visitantes, sem cidadania, sem paisagens turística, sem cartão postal. 

É o Rio barra pesada que abandonado à própria sorte por anos e anos de indiferença governamental, resolveu buscar na tora, na marra, a justiça social a tanto negada. E ela veio de forma enviesada, criminosa, sangrenta, segregacionista, fora da lei. Lá a chapa é quente, “É pau, é pedra/É fim de linha/É lenha, é fogo, é foda”.

Lá não tem brisa

Não têm verde-azuis

Não tem frescura nem atrevimento

Lá não figura no mapa

No avesso da montanha, é labirinto

É contra-senha, é cara a tapa

Fala, Penha

Fala, Irajá

Fala, Olaria

Fala, Acari, Vigário Geral

Fala, Piedade

Casas sem cor

Ruas de pó, cidade

Que não se pinta

Que é sem vaidade

Vai, faz ouvir os acordes do choro-canção

Traz as cabrochas e a roda de samba

Dança teu funk, o rock, forró, pagode, reggae

Teu hip-hop

Fala na língua do rap

Desbanca a outra

A tal que abusa

De ser tão maravilhosa

Lá não tem moças douradas

Expostas, andam nus

Pelas quebradas teus exus

Não tem turistas

Não sai foto nas revistas

Lá tem Jesus

E está de costas

Fala, Maré

Fala, Madureira

Fala, Pavuna

Fala, Inhaúma

Cordovil, Pilares

Espalha a tua voz

Nos arredores

Carrega a tua cruz

E os teus tambores

Foto: Ilustrativa